Se non ti piace questo disco, forse è perché dura troppo: perché le trovate argute, divertenti e sociologiche ci sono, ma tendono a perdersi fra le chiacchiere fighettine e così, a un certo punto, ti andrebbe davvero una camomilla, per placare la voglia di prendere a ceffoni Francesco De Leo e la sua voce da “ti sto facendo un favore a intonare (più o meno) queste sagaci liriche, sono troppo figo per crederci sul serio”. Il che d'altro canto – a parte il fatto che sulla voce discutibile c'è chi ci ha costruito onorabilissime carriere - sembra essere proprio quello che vogliono lui e i suoi colleghi di officina: come quei bambini che sono tanto bellini ma poi sfidano la tua pazienza con l'educazione di Godzilla, loro incuranti suonano dell'amena musica da schiaffi, quella musica che ti guarda e ti dice “Senti come suono giovane e hipster, guarda come ti metto qua una chitarra à la Strokes, là una tastierina dei Cani, qui un po' di Vasco Brondi, Lo Stato Sociale per chi non ne ha ancora avuto abbastanza, e per non farci mancare niente un tocco di Capossela – hai visto mai che ci chiamano al Primo Maggio? - e senti come raccontiamo scazzati di ragazzi disagiati che danno fuoco alla scuola e fanno saltare in aria i condomini e poi, che te lo dico a fare, fotografano le macerie, e l'Ikea naturalmente, siamo l'Ikea generation – però per dimostrarvi che siamo meglio dei nostri incolti coetanei ti citiamo Kant e Marc Augè, visto come siamo ficcanti?”.
Oppure può essere che questo disco non ti piaccia perché non hai l'età, e stai diventando un babbione con la memoria corta e il ditino puntato contro dei ragazzi che hanno tutte le capacità per crescere bene, che suonano per chi ha gli strumenti per capirli, e quindi non per te, “vecchio di merda”.
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