Non c'è lavoro che sia finito per noi poiché non c'è lavoro che sia mai stato iniziato. La nostra musica nasce morta e vive comunque di funerea sorte, dissolta ancora prima che sia finita: mai nata, mai morta.
La voce che manca è sopperita dall'eccesso di pensiero, dall'eccesso del segno che su spartito distrugge il pentagramma e lo riempie di nero strumentale, come uno schizzo feroce d'un possedimento impossibile ma mai metaforico, o retorico.
Non è per tutti sentire che c'è dell'altro oltre che leccare il culo di chi vuoi che ti ascolti.
Noi non vogliamo essere ascoltati, anche perché è impossibile farlo.
La nostra musica non è nostra, come non è tua. Viene da un luogo che non c'è, e va dove nessuno vuole stare.
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